Всё, что сама я услышать боюсь,
всё, от чего и чугунный лоб треснет,
в мире, где звук превращается в грусть,
и грома раскаты становятся песней.
Нет, не в словах оживают стихи,
не в щебете птичьем, ни в ландыше первом.
Они оживают в потоке стихий,
в бушующей лаве, текущей по нервам.
Они оживают в застывших глазах,
глядящих на скользкие камни перрона.
Они оживают в бегущих лесах,
в их ветках, хлестающих крышу вагона.
Слова только часть недосказанных чувств,
остатки которых становятся болью.
Стихи не искусство, поющее грусть,
а угол, где можно наплакаться вволю.
Всё, что сама я услышать боюсь...
© Copyright: Татьяна Фененко, 2006
Свидетельство о публикации №106110700114
Свидетельство о публикации №106110700114
Рецензии
