Вишу

день тянется как целый год,
я всё ещё вишу на телефонном шнуре,
ожидая, что он наконец оживёт.
но, думаю, нет смысла во внутренней борьбе.
у меня на руке кровоточащий шрам,
а я даже не помню, кто я.
во мне пятьсот никотиновых грамм,
они поперёк лёгких стоят.
и этот мой вечный чай,
мой клетчатый плед...
я помню про "не скучай",
но и помню, что только время даст нам ответ.
я хочу это петь.
когда я пою, я лечу,
разбивая небесную твердь.
наверное, я не замолчу.
мне, чтобы жить, не нужно дышать,
если это будет просто воздух,
а не чья-то расплавленная душа,
повешенная на берёзах.
я на самом деле не злюсь.
просто это очередной срыв.
когда я ничего не боюсь,
появляется этот надрыв.
не люблю отпевать
ни день, ни ночь.
остаётся кровать,
а мы - прочь.
кровь опять подтекает с неба,
налило мне её в ладонь.
буду пить, заедая хлебом,
разводя из листвы огонь.
у меня не тетрадь, а горло -
так кричит, что боюсь писать.
над родным городом
не могу летать.
мне необходимо, чтобы ты пел,
потому что когда ты поёшь,
я слышу в каждом изгибе голоса несколько стрел,
что летят туда, куда ты идёшь...