Около метрополитеновская грязь

Вот он перед вами
Сидит у урны черно-белой.
Кто он? – ответ на вопрос
Сразу же сам собой рождается:

Волосы в локоны слипшиеся
От пота, жира и грязи
Уличных тротуаров и газонов
Им во сне примятых;

Глаза его стекло, как бутылей,
Из которых он пьет
И глушит свое сознанье,
Чтоб не видеть

Красно-грязного лица
С синяком под глазом,
Со ссадиной на щеке
И швом на лбу;

Губы пухлы и сини,
Что-то шепчут, но не вслух,
Бормочет он что-то про себя,
Склянку боярышника выливая

И разбавляя им компот
Домашний в бутылке кока-колы,
При этом нацелено смотря
На брошенный окурок сигареты;

Подносит он медленно к губам,
Дрожа, тряся свое лекарство –
Утренний коктейль желтыми руками
С черной грязью под длинными ногтями.


Вот он перед вами, - а вы?
Мимо него проходите вы,
Каждый раз, заметив, незаметность
Виду своему пытаетесь придать,

Ругаясь и скверня его обноски
За то, что жалость и совесть
Вызвали они, бежите поскорей
В метро, а кто из него домой…

Не выдержало сердце
И закричало тут:
«Не в нищих нищета России,
А в чувствах состраданья!»