Дом

Дом

Шёл домой, припозднясь, но не то, чтоб, - в ночи…
При делах, при деньгах, да и трезвый, почти…
Пёс мой верный, - всегда, как боёк на курке
Но, спокойно лежал поводок на руке…
Только в доме моём, - свет, чего-то, потух
Дом, - угрюм и тяжёл, как чугунный утюг
Пёс рычит на подъезд, изголясь в кураже
Дёрнул повод, - Идём… Нас заждались, уже…

Дверь стонала и ныла от ржавых пружин
Перекошен косяк, разболтался зажим...
И на стенах огонь, - из каких-то, теней…
И пустой коридор… стал, как будто, длинней…
Два пролёта, лишь, - два… к моему очагу
Но, поделать, - с одним, - ничего не могу…
И ступени, как будто бы, склизкая грязь…
Я, такого, ещё не видал, отродясь…

И, растерян…, - я стал, у железной двери
Перевёрнуты цифры, - да чёрт их, дери…
Что ж, на старую дверь, помню, - сильно, пенял
Это, мастер, наверно, её поменял…
Двери, - настежь… Привет! А, в ответ, - тишина…
Где мой сын дорогой? Где родная жена…?
Пьяный малый, с клеймом стервеца на лице…
И старуха в салопе, при чёрном чепце...

И, про всё, позабыв, - да, поможет мне Бог…
Я, от этого дома бежал, сколько мог…
И очнулся, - в траве, на холодной росе
Денег, - нет, а дела, - уголовные все…

Вот, уже, на краю, - солнца грешный овал…
Из окна, кто-то песню лихую орал –
Как в весеннем лесу пил берёзовый сок…
Пёс смотрел на меня и лизал мне висок…
 Виктор Скороваров.