Сбегают тропинки в наш дремлющий сад,
как в старый овраг по весне ручейки.
От холода голые ветки дрожат,
и снежные комья на сучьях лежат –
причудливой формы цветки…
Там наши следы сохранились ещё.
Метель ворвалась, и как будто факир,
легко запахнувшись колючим плащом,
морозцем сквозит из бесчисленных дыр –
лицо обжигает до слёз горячо.
Я счастлива в царстве из ветра и льда,
под елью уткнулась в родное плечо,
и жаркие губы - прохладного лба
коснулись едва, не сказав ни о чём…
И первой метели тугое крыло
у ног незаметно сугроб намело…
Прощай до апреля наш памятный сад,
весна возвратится на крыльях стрекоз,
к пытливому взору – застенчивый взгляд,
в цветение яблони – наш снегопад,
и блёстки метелью побеленных кос…
Вся в нежно-зеленых кистях будешь, ель,
ты вспомнишь, как нас укрывала в метель?
Наш сад
© Copyright: Владмира, 2006
Свидетельство о публикации №106110401094
Свидетельство о публикации №106110401094
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.