Болезнь

Один. Опять. Всегда один.
Мне это кажется болезнью.
Всего не свете бесполезней
Тот, кто один, всегда один.

Ни мысли... Рты или глаза.
И устаешь без пониманья.
Жить так, наверное, нельзя
В любви, здоровье и сознанье.

Надламывается то одно,
То разрушается другое,
 И опускается на дно,
Не беспокоя остальное.

Душа, как мусорная яма,
Гноящийся аппендицит,
Вдруг воспаляется, и прямо
Ее уже не подлечить.

Не принесут освобождение
Друзья, которых ты просил.
Здесь неизбежно отторжение,
Вмешательство реальных сил.

Тогда готов к твоим услугам
Весь наш гражданский арсенал.
И, в этом смысле, лучшим другом
Его всегда я признавал.

А первым признаком добра
Считаю крепенькие зубы
Из-под опущенных забрал,
За сеткой вмятин и зазубрин.

Патетику, апофеоз
И страсти по большому счету
До помрачения, до слез,
До нервных тиков, до икоты.

Освобождение, простор...
Гуляй, придурки, нынче воля!
И только речка, лес и поле,
Как лики божие в укор.




1979