Стихи не пишутся уже,
Благополучие заело.
Теперь милее неглиже,
А раньше привлекало тело.
Уже машина, офис, пёс,
И мужу не до тайных связей.
Ответ простой на сей вопрос:
Стихи растут, увы... из грязи.
"Уже б вы знали из какого сора
растут стихи, не ведая стыда..."
А.Ахматова
Стихи не пишутся уже
© Copyright: Ирина Бунина, 2006
Свидетельство о публикации №106103000175
Свидетельство о публикации №106103000175
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.