а ты молчи, моя вина,
на стыке прерванная повесть,
горчит шагреневая совесть
и тем, кто умер, не видна
в груди утопленная горесть,
слепой надежды семена…
Воздушный терем чистоты
и звонких яблонь перекличка,
и там, где сердце, по привычке –
скворчонок боли, и листы
о жизни прожитой – отмычка
в прозрачный короб немоты.
В земле случайный образок.
На нем – Варвара, крест и чаша.
Так, собственно, и время наше:
художника слепой мазок
в углу осеннего пейзажа.
И дом, не низок, не высок.
Сколоченная криво клеть:
Все суета да магазины,
Поэзии угар невинный,
на рынке подешевле снедь,
учеба, поздний Бог, крестины,
работа, пенсия и смерть.
Все это жизнь и есть, ребята.
Другой Господь нам не дает.
Ложится мягко на кивот
Свет непослушного заката.
И теща по небу идет,
Уже ни в чем не виновата.
Август, Пушкинские Горы, – Москва, Родительская Суббота.
Памяти А. Н
© Copyright: Закуренко Александр, 2006
Свидетельство о публикации №106102900227
Свидетельство о публикации №106102900227
Рецензии