Так привычно уныл и печален мой стих

Нынче осень. Растёт и плывёт желтизна,
Не по дням - по часам, с безграничною силой,
И Земля этим знанием так стеснена,
Как остывшее тело прижато могилой…

Так привычно уныл и печален мой стих,
За окном где-то плачет навзрыд соловей,
И испуганный ветер в порыве притих -
Соловьи в этот час не рыдают с ветвей…

Следом слышен усталости тихий напев,
Боль вбивает осиновый кол отчужденья,
Бесполезно испытывать страх или гнев,
И крошить на зубах валидола спасенье…

Я пытаюсь не думать, не плакать ночами…
Всё приму.
Лишь бы пропасть не встала меж нами…

Взор открыла: рассветное поле небес…
Ты пришёл, не снимая в прихожей пальто,
Выпрядает пентакли с ухмылкою бес -
Паутину плетёт всё твоё естество…

Мне бы было отраднее просто уйти,
И оставить всё то, что до этого было -
(Окончательно чтобы с ума не сойти) -
Только боль на глазах разъедает, как мыло…

Не тревожить былое, за жизнью скользя?!
Но себя обмануть никогда не умела…
Понимала, иначе ведь просто - нельзя!
И жила, как могла, как дано.
И терпела…

Я бы в путь свой с собой не взяла ничего.
Я бы просто ушла от земного всего…

Иногда за последней чертою любви,
Нет ни страха, ни бед, ни простого несчастья,
И тогда, у обрыва, сбиваясь с пути,
Остаётся прикармливать птиц от ненастья…

Я любила, люблю, и буду любить,
Эту Жизнь, этот Мир, это Небо - без меры,
И хоть очень непросто и трудно прожить,
Всё же выжить нельзя без любви и, без веры.

Где-то шторм, ураган, где-то ветры спокойны -
Продолжается путь Афродит, ну и пусть.
Но, сбиваясь с дорог, разбиваясь о волны,
Я достойно пройду до конца этот путь.

Я, наверное, вижу опять тот же сон,
Где унылая осень рождает свой стон…