скульптор

мне дела нет до совершенства линий,
я - скульптор, собирающий мгновенья,
из воска лиц, освобождённых пылью,
навечно замерших от изумленья.
черты, рисуя резкими мазками,
я слышу пение опустошенной лиры,
в её картинах яркими цветами
обезображены неясные мотивы.
но я рисую, каждый раз, и вижу
в них тысячи случайных эпизодов,
в них мысли вырываются всё выше,
творя сумбур в зеркальных коридорах.
моя рука дрожит, дрожит от страха,
не дописать последние картины,
не вытолкнуть весь этот мир из праха
палитры мёртвой на живом эскизе.


Рецензии