Наш мир потертая тетрадь

Наш мир – потертая тетрадь,
лежащая на полке где-то справа
меж книг, пылящихся как скалы
на Марсе, или в Тимбукту.
В ней нацарапаны слова
и в общем стильные картинки
представлены, а есть и снимки
седых фотографов любви.
В тетради также есть раздел
«Дневник умолкшего поэта»
стихи и мысли, чуть приметно
сидят в листах его тиши.
В той части, где цветет весна
плывут зачем-то реки крови
и трупы гонят волны к морю
как жертвы идолам ночи.
Меж бурных строк как нищий раб
живет ненужная всем старость,
живет, вернее доживает,
ловя куски сыновней лжи.
В заглавии раздела «Страсть»
вознесся ввысь дом одинокий
в нем две души в огне пороки
сжигают телу вопреки.
Мы тоже друг с тобою там
нелепым образом мелькаем
и дни в надеждах убиваем,
роль исполняя как шуты.
Я грустный шут, ты - весельчак
мы ключевые персонажи,
иль показалось нам, не важно,
всему виною эгоизм.
Дымится вдалеке пожар
бегут тушить его менады
Ахилл плетется чуть поддатый
Гомер ему читает вслед.
Поля тетради в письменах
О философских эквилибрах
Спинозы, Хайдеггера, Ницше,
Декарта и других мужей.
В разгаре пир – Лукулла миг,
а где-то рядом за стеною
трясутся руки, нервно роясь
в мешках с заветным серебром.
Страниц, душа, не перечесть,
они слипаются, крошатся,
меж них мосты из фраз струятся
и ненасытные паяцы
летят к вратам иных миров.
И как – то странно ощущать
весь свет бунтующей монадой
на тесных линиях тетрадных
написанных не ясно где.