А может быть, скоро и я позавидую мертвым,
И клешни оскаленной боли раздавят виски...
Украдкой стираю засохшую кровь на крыле распростертом.
Мир думает, ангелы белые -
Ты и предстанешь таким.
2005
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.