Монолог озябшего поэта.
Сигаретным дымком стайка прожитых лет
Растворилась, встречая холодный рассвет,
И озябшие пальцы нащупали плед,
Как нирвану.
Я не скептик, не циник, я просто поэт,
Просто нервные кисти рисуют портрет,
И осенние дни мне подкожно
Вливают туманы.
Что пребудет со мною, осколки дробя,
Не рассеется днями, о прошлом скорбя,
Не сотрется асфальтом, подошвами ваших
Ботинок?
Только этот рассвет, только этот мольберт,
Только вечные краски непрожитых лет,
И душа проливается жизни в ответ
Из картинок.
Осыпается кладка,живое губя,
И идущие следом забудут тебя,
И сотрут имена,даже память осыплется
Пылью.
Все неважно - омоет ночная роса
Ту скалу, где возносишься ты в небеса,
По утрам расправляя под солнцем
Измятые крылья.
И осенние дни мне подкожно вливают туманы...
© Copyright: Ламара, 2006
Свидетельство о публикации №106102600718
Свидетельство о публикации №106102600718
Рецензии
В древней, но не ветхой Греции
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит Болдинская осень,
Поэт с собесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 22.11.2025 05:57 • Заявить о нарушении
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит Болдинская осень,
Поэт с собесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 22.11.2025 05:57 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 94 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.