Стихи не пишутся, когда
рот полон шёпотом и криком…
Но вот ночные поезда
везут тебя в Пуэрто-Рико,
высаживая вдруг в Керчи =
в Твери = в Ижевске = или – хуже –
в родном уездном N – кричи,
шепчи – ты никому не нужен,
и даже самому себе
ты в тягость в этом захолустье.
Как бьются волны в парапет
башки твоей, в которой пусто –
от выпитого в тесноте
плацкарта. С плеч ее снести бы!..
– застыть – напоминая тень
с потёртого дагерротипа…
Но ты несёшь её, держа
чуть на весу – над краем бездны…
И растворяется Моршанск =
Саратов = Омск = родной уездный,
когда ты падаешь в траву
и пьёшь рассол росы по каплям.
Псы суеты уже не рвут
тебя на части – ты расслаблен,
жалея только об одном,
переворачиваясь навзничь –
что предстоящий путь давно
короче пройденного… разве
ещё о том, что – звёзд таких
пленительных не видел прежде…
Ты пишешь лучшие стихи
и засыпаешь на рассвете.
почти по Визбору
© Copyright: Ирина Парусникова, 2006
Свидетельство о публикации №106102401441
Свидетельство о публикации №106102401441
Рецензии
Хорошо о "творческой лаборатории"!..
Успехов,
Олег Николаевич Шишкин 15.04.2017 20:42 • Заявить о нарушении
Успехов,
Олег Николаевич Шишкин 15.04.2017 20:42 • Заявить о нарушении