Роса - это звезды,
Что с неба упали,
Прохладной июльской ночью.
И словно алмазы
Они заблистали
На теле твоем непорочном.
При свете луны
Ты как лед холодна,
Глядишь мне в глаза открыто
Быть Мастером - участь,
Что мне не дана,
А ты не моя Маргарита.
Садись на метлу
И лети себе прочь,
Мне муза нужна другая.
Исчезнет роса,
Разведет крылья ночь...
Проснулся...
Ты рядом,РОДНАЯ...
Сон
© Copyright: Игорь Соболев, 2006
Свидетельство о публикации №106102302143
Свидетельство о публикации №106102302143
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.