Народ не родится, нет радости в лицах,
Плодятся грибницей гробниц вереницы,
По нищим кладбИщам, и хлещет ручьищем
На них, словно ищет убежищ на днищах
Могил под крестами, безудержно тая,
Свой век, отживая, родимая стая...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.