тихо. я слушаю сплин

тихо. я слушаю сплин
и если б курил, закурил
сигару, а может быть трубку
с далёких Курил.
не закажешь маршрутку,
и строчки, для связи,
всерьёз или в шутку,
писались на память,
магнитную ленту,
которых здесь нету.
здесь нет ничего,
просто был белый лист,
побывший зелёным и жёлтым.
лежал на полу,
почти журналист,
почти прирождённый.
лежал и смотрел
в непростой потолок
из букв искаженных,
в которых отчётливо было:
"курок", и что-то про "чёрных"...
опять убивают, и снова меня,
так нЕпринужденно.
болеть человеком,
наверное, зря,
тем боле не скромно.
зачем говорить все детали
и мне, зачем это слышать,
сейчас утону в красном, белом вине
и сделаю тише.
а ей хорошо, с ним ночные часы
под клубною крышей,
летели быстрее,
чем строил мосты,
глупеющий "Ницше".
любил на бумаге, а в жизни
комок, стоявший у горла,
сказать ей всё прямо, мешал
потолок со стенами комнат.
тогда у неё слушал всё, словно друг,
всю исповедь полно,
и был удивлён сим сплетением букв...
(а парень то чёрный)
и что-то внутри неожиданно вдруг
меня изменилось, обидная ревность.
(с расизмом, мой друг, ровнять не случилось)
вот так вот, порой происходит, но вот,
какие причины?
спросил, и ответил мне мой ангелок:
всё в русских мужчинах.
не уж то действительно в наших рядах,
так много кретинов, которые... но
и я вспомнил себя, и стало тоскливо.
ведь было не всё, да и много - не так,
и некая сила, оставила злость,
подняла белый флаг, любовь погасила.
а что добиваться, менять пятый год
невидимой битвы,
в начале которой, всё было и так,
тогда уже видно.
шизоидный бред, но вот вспомнилось всё ж,
(корявые рифмы)
когда поэт пишет, он любит и ждёт
внимания нимфы.
а может быть, творческий эгоизм-
-желание строчки,
эмоции, точки через девиз,
эмоции, точки.
и нужно кого-то и просто любить,
чтоб были цепочки,
которые можно в бумагу сложить
коротенькой ночкой.
цинично и страшно
а если всё так,
порой в одиночку
в бумагу труднее доставить пустяк:
последнюю строчку.