Заплачет тихо осень,
Загрустят о чём-то листья,
Часы покажут ровно восемь
Устремятся к дому мысли.
Шагая по аллее жёлтой,
В руке держа упавший лист,
Уколит душу грусть иголкой
И ветер перейдёт на свист.
Она красива как всегда,
Загадочны её глаза,
Но на душе её беда
И некому,и нечего сказать.
Запляшет пламя свечки,
На столе накрыто лишь на одного,
Глотнёт вина,оденет шаль на плечи
И пусть не будет снова никого.
Она когда-то полюбившая,
Отдавшая всю душу той утопии
Она красивая,гордая и бывшая,
Она всего лишь обыкновенная история
Бывшая
© Copyright: Илья Баранов, 2006
Свидетельство о публикации №106102100828
Свидетельство о публикации №106102100828
Рецензии
