Не знакомый с поэзией Пушкина,
не читавший творений руки…
Я считаю, как злая кукушка,
сколько лет нам осталось, Мари…
Сколько добрых, наивных желаний
в беспредельном сиянии глаз;
видит Бог, в окружении знаний
мы летим лишь песчинками фраз…
И ложась позолоченной пылью,
на листе порождая сонет;
ах, Мари, вам не страшно стать былью,
уходя за последний рассвет…
Там, где солнце тоскует на льдине,
проплывая очерствевший Гольфстрим;
где художник на сермяжной холстине
каждый день поджигает свой Рим…
Разложив краски высшего света,
он рисует тебя и меня…
Между нами пролетает вендетта,
обжигая полосою огня…
И почуяв, что жить нам осталось
под минуты кукушкиных снов;
мы молили, чтобы в сердце прокралась
полноводною рекою любовь…
Не знакомы с поэзией Пушкина
и не знавшие красоты его слов…
Ах, Мари, нашу злую кукушку
на заре изловил птицелов…
Сколько лет нам осталось, Мари...
© Copyright: Денис Готтесман, 2006
Свидетельство о публикации №106102001486
Свидетельство о публикации №106102001486
Рецензии