Мы в жизни проходим по многим дорогам,
Но в памяти вечно будет одна,
Что к дому ведёт, до боли родному,
И даже скорей не дорога- тропа.
Через реки, ручьи,
По лесам, через склоны,
По русским полям проходит она.
А зимою дорогу окутает снегом,
Метель заметёт подходы к домам,
Вьюга хозяевам споёт колыбельную,
Грустную песнь, подпевая волкам.
А мороз нарисует на окнах узоры,
И каждый из них не похож на другой,
Мастер картин, ледяной он художник,
Удивляет людей неземной красотой.
А снег дома белый,
Он чистый, искристый,
Блестит, ослепляя на солнце глаза,
А тронешь, не тает - он белый, пушистый
И лишь обжигает,
Холодным теплом, иногда…
Дорога домой
© Copyright: Олеся Егорова, 2006
Свидетельство о публикации №106101902500
Свидетельство о публикации №106101902500
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.