Сквозь лихорадочный прокуренный озноб,
Согрев себя под дымовой завесой,
Бью по клавишам горстями странных слов,
Кусками боли, никому не интересной.
Я мало думаю - здесь все само-собой:
Ползут вдоль шрамов гноящиеся мысли.
Кривые крылья спят за сгорбленной спиной,
В душном воздухе молчание повисло.
Холодным потом жар кусает за виски,
Бред режет в кровь запёкшиеся губы.
Пепел сыпется на смятые листки,
Стонет фильтр через сжавшиеся зубы.
В мозаике из капель детских слёз
Я выбираю для вас стёклышки поярче.
Пусть любой из вас в шипах засохших роз
И посмеется надо мною, и поплачет...
Как я пишу...
© Copyright: Ирина Забловская, 2006
Свидетельство о публикации №106101901715
Свидетельство о публикации №106101901715
Рецензии