Сашеньке Фридману,
с любовью.
Я – муз безропотный, – сказал
Могучий Фридман, – набросал
Бестселлер как-то раз с утра
И сохранить забыл… – Пора
Фигней страдать остановиться! –
Ругала АФтора девица.
И времени не тратя зря
ДалА 3 тома словаря.
Метафор рощи стали гуще,
А Сашеньке уж снились кущи
Не райские, но римский сад.
Без мазы, правда, прост фасад
Развалин мира наизнанку,
А это знА4ит – спозаранку
ТЬму рифм перелопатит он,
Ядрёной фени эпигон,
Над строчками не комплексуя.
А мысли – лишь о вЕ4ном всуе –
Ведут куда-то удальца,
Е2 он снизойдёт с крыльца
Коней в пальто употре*****
И рефлексировать... в А5.
Нэйл. 13 А. Ф. прим
© Copyright: Фридман в Народном Творчестве, 2006
Свидетельство о публикации №106101802491
Свидетельство о публикации №106101802491
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
