Дума о поэте

Ты памятник себе воздвиг нерукотворный.
К нему не зарастет народная тропа.
И я сейчас стою, вдыхая воздух горный,
И под ногами мягко стелется трава.

И страшно мне подумать, что когда-то
Вот здесь и ты стоял и воздухом дышал,
А вдалеке вовсю гремели уж раскаты,
Предупреждая, что идет смерть неспеша.

Соперник нервничал, хотел скорей развязки,
Как будто в этом был смысл жизни заключен.
А ты… Тебе так надоели маски,
Что не был ты ни капли удручен.

Твое спокойствие противника бесило….
Шаги отмерены, заряжен пистолет.
Настало время вам проверить силы…
Раздался выстрел!!!
 И поэта больше нет.

Мы можем многое рассказывать, судачить,
Придумывать, а правда ведь одна:
Погиб поэт, но он не мог иначе.
Погасла яркая его звезда.

Он был таким неоднозначным, странным:
Насмешливым, улыбчивым и злым.
Распоряжался он талантом, Богом данным,
И, может быть, не мог он быть иным.

В страдании под сенью той беседки,
Где часто он просиживал один,
Рождались строки, чувственны и метки,
Как ладан ароматный для кадил.

Они горели, согревая сердце.
Они пылали, душу теребя.
Они нам открывали дверцы,
Чтоб дать понять, что трогало тебя.

Прошли столетья. И вот теперь я
У Машука подножия стою.
Тихонько надо мной шумят деревья.
С тобою, как с живым, я говорю.