Письмо Одному Мальчику

Прости, мой мальчик, что я
Опасаюсь писать тебе письма.
Я не знаю, что надо бы мне написать,
Чтоб царапнуть твоё непутёвое серЦе.
Я не боюсь твоих реплик
Как шприцев.
Скорее как высоты,
Как маленьких глупых шпицев,
Весны,
Суеты.

Как просто боли.

Просто больно.
Я не пишу стихи со знаком плюс,
Зато чувствую всегда в плюсе.
Мои губы давно меня жгут,
И твоим их уже не спасти...
Хотя было б неплохо.
Хоть ты и не здесь, ты волен
Уйти.

Я
Отпускаю
Тебя.

Хоть ты и далёк.

А я мечтаю о конверсах.
Я б любила их и гладила б.
Шнуровала бы их так ласково...
Самыми глючными способами.
Теперь я знаю их всех,
И это заразно.
Заразить тебя?
Я мечтаю о синих конверсах...
И немножко о пазлах.

Даже мой мобильник послал меня в жопу.
Он спит с кнопкой 4,
Донжуан сумасшедший стареющий.
Мои смски убийственны.
Я не могу написать "4елове4ище",
Чтоб хоть как-то позвать тебя
В ту пустую квартиру,
В которой живёт душа моя,
Пока я сплю,

Разложив свет на люмены,
На лю...

Я брежу.

Я очень-очень больна.

И было бы очень приятно
Если б ты написал мне два слова,
Про то, что пора выздоравливать,
Про то, что не стоит отчаиваться,
Про то, что нельзя размечтовываться...
Размечтавываться.
Я знаю это и так.
У тебя поломалась рука,
И ты не напишешь.
И это я знаю.

Пока.

Мака.