Челси
Я знаю, что уже не надо слов,
Когда двадцатилетние поэты
Свои жгут рукописи, греясь у огня,
Куда летят поэмы и сонеты,
И стертые о них карандаши.
На этих улицах, где фонари молчат,
И нету места для детей,
Безликие натурщицы стоят,
Как манекены,
И кругом
Валяются бумажки от конфет.
Бумажки... В урнах здесь холсты,
Здесь много маленьких кафе,
И спорят здесь до хрипоты,
Пугают дрожь седых ветвей
Ударами машинок по ночам.
И ты, которому уже за двадцать лет,
Теперь не выберешься из трясины Челси,
Всех этих студий, мастерских,
Бильярдной за углом, где на троих
Вы проститутку на ночь покупали.
Я знаю, что страшней календаря,
На свете не бывает ничего,
И страшно то,
Когда глядит в окно
Бессмысленная новая заря.
В районе Челси наступает утро...
Свидетельство о публикации №106101401196
И еще. Можно узнать, Челси ( не фут.клуб)- это где? Если в Лондоне, то картина нарисована не по адресу.Это больше похоже на Лесестер сквеар.
А Челси - добропорядочный "спальный"район Лондона.
Но стихо впечатляет. Особенно последняя строфа.Это просто и страшно - это моя жизнь, уже 8 лет - бессмысленная.
Гарика Анна 27.07.2007 01:36 Заявить о нарушении