Я сижу за столом с тусклой лампой,
(Пятый час, наверно, утра)
Пепел сыпется в ржавую банку
Из под людского дерьма.
Ни один разговор с нашим богом
Не принёс результата для шага.
До конца мне осталась дорога
Вдоль полной грехов реки ада.
Солнце спит, видит сон последний,-
Ему скоро на службу вставать:
Полумёртвый город осенний
Своим светом душить, добивать…
Смысла нет. Жизнь - прокисшая лужа.
Даже пачка LM-а пуста.
А в окно рвётся зимняя стужа
И кричит замерзая листва…
Бессмысленное
© Copyright: Осень Из Бумаги, 2006
Свидетельство о публикации №106101401115
Свидетельство о публикации №106101401115
Рецензии
