Просто быть

Я не пишу стихи, когда мне хорошо.
Я не смотрю в окно, когда холодный дождь
Смывает зелень трав. Скорей бы он прошёл…
Пусть высохнет земля, ведь ты по ней идёшь.

А я на ней стою. И каплями воды
Я украшаю путь, который мы прошли.
В нём много странных слов. И чёткие следы
Того, кто впереди, растаяли в пыли.

Растаяли в воде. Остался просто свет.
И он ведёт нас всех дорогой без конца.
Как много я сказал, не веря в свой совет,
Так мало понял сам из мудрости Творца.

Печаль и грусть живут. И радость хороша:
Не любит на виду плести узор судьбы.
Мы бродим под дождём, который не спеша
Готовится уйти. Устал он от ходьбы…

Он ляжет в океан, немного отдохнёт,
Течениями волн очистит наши сны.
Он их забрал с собой. Потом опять вернёт,
Когда вернётся сам в объятиях весны.

А я смотрю в окно. Не верю сам себе.
Так грустно и легко мне не было давно.
Менял себя, других в загадочной борьбе
Духовного с мирским. И треснуло окно…

И шрам на нём лежит, как выстрела печать.
Стекло еще стоит. И рано всё забыть.
Я это написал, чтоб просто… не молчать.
Не делать, не иметь. А просто, просто быть.