в один из последних дней чуть тёплого ноября...

в один из последних дней
чуть тёплого ноября,
стояла толпа людей
у дома на цифру два...
стоящего на "Эн-стрит",
под сотенку этажей,
на крыше которого, смерть
играла с толпой людей.
играла в обычный пас,
все мысли, бросая вниз,
все думали, вот сейчас
закончится бенефис...
он просто смотрел в окно,
в обычный обеда час,
как вдруг позвала его
та мысль, что, в который раз,
из душного мира часов,
завязанных в галстук рук,
забытых в работе снов,
оставила только звук...
который тащил наверх,
к свободе живых ветров,
и быстро оставил бег
под лестницами шагов.
он вырвал тугую дверь,
закрывшую горизонт,
и сделал к карнизу все
пятнадцать своих шагов.
стоял над толпой зевак,
болтая ногами бриз,
и вдруг, растянув пиджак,
с улыбкой рванулся вниз.
скорее б всего упал,
но всё же раскрыл крыло,
и тихо поток обнял
нА пятьдесят втором.
народ расступился вмиг,
и в выпусках новостей,
довольный собою "псих",
своих поздравлял друзей...
кричал её имя вслух,
кричал "я тебя люблю!",
его телефон из рук
тащили из "не могу!".
а он "на восьмой канал!
смотри, там прыжок в твою честь,
ведь я не забыл, мадам,
сегодня вам, двадцать шесть!"