Золотая осень

Золотая осень. Легко выпрыгнув из автобуса, она идет навстречу солнцу, кожаные сапожки на шпильке утопают в листве, плащ расстегнут. Размахивает сумочкой, в которой надрывается до боли знакомой мелодией телефон.

С немного грустной и загадочной улыбкой снимает трубку, она знает, что он скажет, семья, жена, дети, проблемы.
 - Да, да, я всё понимаю. Завтра? Хорошо завтра. Всё договорились. И я тебя…

Легкий укол, даже не в сердце, а куда-то ниже, и… всё… Она давно научилась проглатывать обиды, переживать разочарования, прощать, не любить…

Нет, нет, любовь есть, но спрятана так далеко, что никто не знает наверняка и мало кто догадывается о том, что она живет в её сердце, так же как и десять лет назад…

В такие теплые осенние вечера особенно одиноко, даже не потому, что рядом никого нет, а потому, что почти никто не понимает её. У подруг семья, мужья, дети. Как далека она от их проблем? Как далеки они от неё? Как часто наталкивается она на зависть, злобу, упреки в свой адрес. А что она сделала? Не вышла замуж как все? Не нарожала детишек (вот об этом она иногда сожалеет)? По-прежнему выглядит ярче и моложе своих загнанных семейной жизнью ровесниц? Или всё потому, что спит с сильными, богатыми и чужими мужчинами? И что? Она всегда их возвращает, своим семьям они нужны больше чем ей. По сути, ей они не нужны вовсе…

 - Здравствуйте! – бросила она двум сплетничающим соседкам. И как всегда услышала за своей спиной нелестные эпитеты: «стерва», «сучка» и тому подобные. Как так получилось, она не могла понять до сих пор. Ведь она была такой же, как все, может немного более восприимчивой, ранимой и всесторонне развитой, но не более того. Почему такая пропасть разделяет их теперь? Может потому, что выбирает она только тех мужчин, которые ей интересны? А может потому, что ей всё равно…

Единственный мужчина, который когда–либо был ей нужен, давно женат и уже пять лет живет в штатах. Да, да, в той самой стране, о которой он мечтал всю свою юность. Наверное, он счастлив, она надеется, что счастлив. А иначе для чего всё это? Для чего так несчастна и одинока она, если он там, на другой стороне земного шара скучает о ней? Какой вообще смысл в её существовании?

Дверь, подъезд, лестница, ключи. На пороге громким мяуканьем встречает дымчатая пушистая кошка.
 - Ну, вот и я, моя радость. Соскучилась? Только ты одна меня и понимаешь.

Дымка была последним его подарком, так сказать на прощанье. Но даже она начала уже стареть, мордочка стала злобной и ворчливой, зубы не такими острыми, да и гулять она просилась всё реже. Интересно сколько живут кошки? А сколько женщины кошки? А может уже всё, пора?

Легкий ужин на двоих с кошкой, бокал красного вина, тоненькая сигарета с ментолом (да, да, с тех пор она снова начала курить), и уже ставший таким родным голос Андрея Макаревича «Она идет по жизни смеясь…». Всегда знала, что эта песня про неё, бывают такие песни, значит, есть ещё хотя бы одна такая же как она.

Ванна с легким ароматом ванили и цитрусовых, голубое полотенце на покрытом южным загаром теле, взгляд, пойманный в зеркале и… абсолютная безысходность в глазах, цвета вечернего неба.
 
По щеке предательски поползла слеза, а ведь она клялась больше не плакать, никогда не плакать. И держала свое обещание уже год или два. Но сегодня был особый вечер. Вечер, когда она всё решила.

Накинув шелковый халатик на голое тело, открыла замок на двери, взяла баночку со снотворным, стакан воды, села на диван, обняла кошку и начала глотать таблетки, медленно, по одной. Сознание постепенно ускользало, жизнь вытекала холодными размытыми струями, она видела их и понимала, что всё. А смерть ведь совсем не страшная штука. Усмешка, последняя в её такой ненужной жизни…

Через час он тихонько отворил дверь, она лежала на диване недвижимая и прекрасная, такой он её не видел никогда, даже десять лет назад, такой он её и запомнил, навсегда…