Вратарь

Полдень. Пыль на зубах скрипит,
от жара некуда укрыться,
солнечный свет глаза слепит,
и хочется воды напиться.

Воды, хоть маленький глоток
чтобы смочить язык и губы,
но только кровь стучит в висок
и плотно стиснутые зубы.

Я на воротах, в поле мяч.
Его гоняют Бог и Дьявол,
а я устал от неудач,
но игрокам и дела мало.

Вот Дьявол бьет, а я ловлю, -
бросаюсь, мяч срывает кожу,
у Бога помощи молю,
но вижу дьявольскую рожу.

Мяч голубой в крови от пальцев
из сетки снова достаю.
А Боженька, недобрым старцем,
грозит, что плохо я ловлю.

Мяч отобью как можно дальше,
чтобы продлить побольше срок.
Недопустима мысль о фальши...
О Боже дай воды глоток!

Вот вновь они несутся вскачь -
колонна танков и пехота,
теперь уже у Бога мяч,
Он тоже бьет в мои ворота.

Его удар неотразим,
но все-таки я мяч поймаю.
Пускай Господь непобедим,
Его удар предугадаю.

Он бьет мне в грудь и я лечу,
мяч плотно к сердцу прижимаю.
От боли, радости кричу,
соленый привкус ощущаю.

Он снова в сетке, но со мной.
Я ликованье вижу Бога,
а Дьявол вновь грозит смолой,
пророча мне судьбу итога.

Господь, благодарю ТЕБЯ –
на этот раз ТЫ дал напиться.
ТЫ, слабости мои щадя,
поможешь духом укрепиться.

Они играют меж собой,
но все голы в мои ворота.
Моей приз будет головой -
но это их уже забота.

А впрочем, черт вас всех возьми, -
два ошизевших идиота!
Что мне за дело до возни -
стоять мишенью на воротах?!

Пора давно уже понять -
нет прока здесь молить и ахать.
Но вот теперь, ... мать,
уйду, а вы катитесь на ...!

 Апрель. 1996