Пустое дело, лист осенний,
Молчит неделю телефон,
В года спрессованы мгновенья,
Кружит листва со всех сторон.
Потемки нам чужие души,
Своя светлее не всегда,
И если есть, кому послушать,
Понять не смогут, вот беда...
Ни те, кто другом назовется,
Ни те, кто мимо проходил,
Как сердце потихоньку рвется,
Не слышат, ты же не просил.
КружИм в толпе подобно листьям
Чтоб завтра встретить свой костер,
Текут места, недели, жизни,
Кому инфаркт, кому топор.
Жизнь промелькнет короткой вспышкой,
И зря хотим мы передышку
И прочий вздор...
Прочий вздор
© Copyright: Сергей Лодочник, 2006
Свидетельство о публикации №106101001478
Свидетельство о публикации №106101001478
Рецензии