Прости… Уж нет тебя в живых,
А я пишу, зачем не знаю,
Тебе о днях моей войны,
Где все мы что-то потеряли.
Ни строчки моего письма
Ты прочитать уже не сможешь…
Вокруг твердят: «Сошёл с ума!»
...Меня и это не тревожит.
Я был здесь слишком одинок,
Свистели пули слишком близко.
А умирать ещё не срок,
Сто - в грамм разбавленного риска…
Прости… Бывал я зол, как чёрт,
Упрям и пьян без всякой меры.
Искала сильное плечо,
Молилась ты, не зная веры…
Прости… Мне некому писать,
Устал глядеть в чужие дали…
Душа как чистая тетрадь,
Что на цигарки расхватали.
Прости… Была бы не жена,
Назвал тебя б своей подругой.
Как страшно здесь… зима, война,
И каждый воет вместе с вьюгой…
Прости… Сейчас нам снова в бой,
Убьют меня иль нет – не знаю.
Но если я вернусь живой,
То напишу ещё, родная…
Прости
© Copyright: Серафима Ермакова, 2006
Свидетельство о публикации №106101001212
Свидетельство о публикации №106101001212
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.