За миг до паденья

О чем я мечтаю?
Наверно, взрослея,
уснувшего мая
коснуться не смея,
брести полусонно
и чувствовать иней
дыханья влюбленной
прекрасной богини.
О чем я жалею?
Быть может, о чуде,
что видел, немея,
и понял: не будет
такого отныне.
Нет, не повторится,
чтоб юной богинею
стала волчица.
О чем ее думы?
О том мои саги.
И ветры, угрюмы,
пылают в овраге.
Я грею ладони,
пытаясь согреться
на ласковом лоне
пришедшей из сердца,
взращенной в неволе
под стражей фантазий,
при смене пароля,
в блуждающей фазе
луны, не нашедшей
любви океана
и с неба сошедшей,
и ставшей, как манна.
О чём я? О ком я?
Наверно, об этой,
что песни, как комья,
бросает по свету,
словам не внимая,
написанным сложно
в миг сонного мая.
Постой!
Осторожно!
Не жги мою душу
свечою бенгальской,
а лучше послушай,
как плачет Версальский
дворец, не узревший
с утра королевы…
И табор осевший,
сминая посевы,
уходит, уходит
в край вечных иллюзий,
где девочка бродит –
помазана музой;
где все так забавно;
где воздух так тонок;
там серость бесправна;
там я, как ребенок,
сижу и листаю
твои отраженья
и знаю, что таю,
приемля движенье
к воссоединенью
привычек и чувства
за миг до паденья,
за шаг до искусства.