О чем-то...

Вот снова вечер, небольшой мирок,
Стучит гитара монотонно где-то..
Но всё же есть тот тихий уголок,
Где иногда рождаются поэты..

Тот уголок доступен только им,
Другой пройти никак туда не может..
Там шпагу острую скрестил с стихами рифм,
И покорить сердца он многих хочет..

Поэзия, где родилась ты, где набрала силы -
Огромной силы, охватившей мир?
Перед тобой затихли все кумиры,
Внимая звуку твоих многих лир..

Года идут, рождаются поэты,
В стихах уже испета вся Земля..
Но всё же многого ещё и нету,
Ведь во вселенной не одна она..

-Ты что-то путаешь,- я слышу,- старина,
Поэты про вселенную слагали :
Не даром желтолицая луна
Стоит в стихах на первом пьедистале..

Да, я согласна, это так, конечно,
Я тоже про неё уже писала - и не раз.
И если будет в небе она вечно,
Её опишут так же после нас..

Ну, а сейчас не будем лезть вперёд,
Ведь фантазировать не каждый может толком..
Пусть каждый, не таясь, своё поёт -
Авось, что и перепадёт потомкам..