К ангелам. Надеюсь, уже падшим. Роса на цветах шафрана

Опять среди осеннего намаза,
Молясь на жёлтый падающий лист,
Я ощущаю музыку экстаза
И запах осенных кулис.

Болотной свежестью с молитвенной скамьи,
Что затаилась в глубине аллеи
Дохнула осень на руки мои,
И пальцы с холода мгновенно онемели.

И день похож на предрассветный сон,
И в томном мареве колышутся деревья.
И листья падают, и мысли в унисон.
И почему-то ни во что не верю я.

До горечи, до бедности ума,
До помешательства рассудка, до конфуза.
Я утверждаю, что любовь - это тюрьма,
Тоска без покаяния и обуза.

Зачем тот жёлтый, падающий лист
Спикировал мне прямо на туфлю.
И улыбается мне, как парашютист.
И хочет знать, его ли я люблю.

Пускай, - его! Вот только выйдет срок.
Я надышусь и налюбуюсь в морок.
И из опадышей я сделаю пирог.
Ты, ангел, знай, что мне уже за 40.

Смотри, не окажись на алтаре,
Где я невинные отмаливаю души.
И не сгори на жертвенном огне.
Я к крикам о великом равнодушна.