Полощет ветер тень мою в реке,
Но отстирать ее не удается.
Он плачет, а она смеется
И обретает контур на песке.
Бесшумная, проходит по стране,
Не затеняя красоты ромашек,
Не давит зазевавшихся букашек
И всем кивает, кто кивает мне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.