Босиком по росе

Антон Андреев
--------------------------------------
*БОСИКОМ ПО РОСЕ*(2006)

ххх

Потомки готовятся к смерти...
Шумят молодые деревья -
они остаются царями
в стране безнадежных больных.
Без зеркала пусто, а с зеркалом -
и страшно, и глупо, и холодно.
Я вижу лишь церкви из золота
и золото храмовых дней.

ххх

Я хочу родиться вновь самим собою,
чтоб успеть напиться несвоей судьбою,

чтоб в безумном крике веток серебристых
вновь себя увидеть старым пианистом.

Пусть стремиться время стать обратной точкой
в той стране, где ветер пишет эти строчки

и накрыта память небом-покрывалом,
на котором осень солнце разливала.

ххх

Я бреду по лесу. Ели
мне дорогу закрывают,
и орешники кивают
вслед наследникам земли.

Я не верю, что когда-то
был весь мир огромным морем
и вдоль берега скитались
молодые корабли.

ххх

Помню детство: как сирени
ты садилась на колени,
а теперь сидишь одна
у закрытого окна.
Не читай стихотворений
на кушетке допоздна.

Летом будет все иначе,
хвойный лес огнем заплачет,
и откроется окно.
За окном - темно, темно...
Ничего теперь не значит
нашей совести руно.

ххх

Я гуляю по небу безмолвной травой,
как последний посланник горы ледяной,
как рисованый витязь с зеркальной стрелой,
перепутавший космос с дубовой страной.

Я живу в том краю, где живая вода
отвратительна так же, как все города,
как ночное мерцанье в поверхности льда,
одинокое, словно немая звезда.

ххх

Проснусь - и какая-то облачность,
дожди, абсолютная сырость
в пропорциях старого города,
одетого в новый гранит.
И утро не кажется радостным,
причина подобных суждений -
безмерные блеклые лужи
на улицах, рокот машин.

Конечно, тупое отчаянье
не делает нас привлекательней,
но вечером все-таки хочется
грустить и заваривать чай.
Величие этого города
не в реках, а в людях, которые,
взглянув в мимолетное зеркало,
растаяли в дымке часов.

ххх

Предчувствие - наследие отцов,
слепая правда, взгляд, в конце концов,
на ту дорогу, де незримый град
оправдывает взгляд.

Но все равно, великая зима
все так же сводит сумерки с ума
и накрывает снегом скаты крыш,
где ты одна стоишь,

не потому, что некуда идти, -
сегодня посто верность не в чести,
и если хочешь быть сама собой,
то стань другой.

Мы все не спим, зиме вверяя быт.
И тот, кто чаще всех бывает бит
своей судьбой, на нас не держит зла,
и ненависть мала...

ххх

Не хочу ничего выбирать.
Мне величия, славы не надо,
лишь бы только за невской оградой
кто-нибудь поворачивал вспять
не секунды, которые я
растранжирил, а доброе имя,
когда день предсказуемо синий
углубится в поток бытия.

ххх

Здравствуй, памятник Пушкину. Ты постарел.
Да и я, к сожаленью, не стал ни моложе, ни краше.
У ног твоих вечно толкаются тысячи тел
приезжих туристов, успевших поспать в Эрмитаже.
Я знаю, ты гений, и это заметно уже
по гордой осанке, по росту, движению взгляда
и муза твоя, пообедав со мной в неглиже,
нарушила ход обряда
по принесению в жертву великим богам
пустоты, созданной гением на страницах
книг, равнодушных к рифмам, к пустым словам,
к воплю отчаянья в добрых, седых столицах.

ххх

Малая Невка. На парапете
старый художник в бордовом берете
медленно краску ведет по холсту,
будто рисует свою пустоту.
В влажном тумане он видит осину,
нежное дерево в кружевах синих,
в рваном зеленом пальто набекрень.
В каждой росинке - тоску и сирень.
Краски стекают и сохнут. Художник -
самый известный природы заложник,
первый юродивый новой любви,
вечный скиталец небесной травы.

ххх

Как ребенок в холодной росе
на пороге великого дня,
я иду по пути примирений
и гляжу на себя изнутри.

Семь оттенков родившейся радуги
мне напомнят о новом рассвете.
Простота, красота и смирение -
вот удел мастеров Поднебесной.

ххх

Как же прост и прекрасен наш мир!
Оглянись - и увидишь людей,
и они улыбнутся тебе,
улыбайся и ты им сегодня...
Посмотри на деревья в лесу
и на их одиночество света -
я хочу, чтобы стал ты таким же.
И тогда засияет любовью
каждый миг твоего бытия.

ххх

Мне осталось сидеть на скамейке
возле бренных чугунных ворот
и искать в них ходы и лазейки,
чтобы снова увидеть восход.
Мельтешат под ногами синицы -
непослушные сестры мои,-
будто знают, что наша криница
одурманена воском хвои.

ххх

Мне кажется, будто хрустальные клетки
наполнены светом с осиновой ветки,
а мы в этих клетках с рожденья живем,
по праздникам кровь заменяя вином.
В тяжелой росе, словно в шаре стеклянном
я вижу того, кто ушел безымянным
и, будто добро окуная в смолу,
встаю на колени в восточном углу.
И дышат мне в спину смертельные горы,
стреляют мне в сердце молчанием хоры,
а пыль оседает на клетках, скорбя
по тем, у кого оборвалась судьба.

август - сентябрь 2006.