Собаке...

Здорово, пёс. Садись, поговорим,
А то я здесь немного одичала.
Неважно, что ты – Тузик, а не Джим,
И старый твой хозяин – не Качалов.
Но ты, наверняка, гордишься им.

А я – из тех домашних поэтесс,
Из девочек советского розлива,
Чья проза невозможна без чудес,
Чья лирика восторженно-соплива,
Неважно даже – с рифмой или без.

Эстетствую, рыбачу, по грибы
Хожу, чтоб позабыть оскал столицы.
Здесь псы не так жестоки и грубы,
Как там – Уполномоченные Лица.
Но даже здесь не скрыться от судьбы.

Мы все играем множество ролей,
И с каждым годом узелок всё туже.
Дай лапу. Я видала погрязней.
Да не робей! Бывает грязь похуже:
Нельзя отмыть всех чёрных кобелей.

Небось, голодный? Впрочем, как всегда,
А я гуляю здесь без бутерброда.
Что взять с меня? Мне осень – не беда:
Крас;ты увядающей природы.
А ты вздыхаешь: скоро холода.

Уже пора? В ладошку тычешь нос.
Ты приходи. Поговорим, повоем.
Переживём и горе, и мороз,
И на земле нас будет только двое:
Поэтка-неудачница и пёс.