Его
Буря ветер мглою крой,
Ветер небеса.
Мысли тянут на убой,
Ну а нам - золой.
Может что-то брошу вниз,
Может брошусь сам.
Только это не каприз -
Я пришёл не к вам.
А я не знаю - что это было,
Просто слова, как во сне,
Может писать и слепая кобыла,
Если мозги в тишине.
Может удача прийти, ниоткуда?
Может. Но дело не в ней,
А в остановке злосчастного зуда,
Бьющего шкуры коней.
Не увидеть мне итог,
Не уснуть во тьме.
Может - выйду, за порог,
Чтобы быть из-вне.
© Copyright: Дима Орлов, 2006
Свидетельство о публикации №106100101538
Свидетельство о публикации №106100101538
Рецензии
