Меня в душе пробило на ха-ха,
Живу я тем, что кушаю грибочки.
До сумерек се варится уха,
Пером мешаю я фантомные комочки.
Мой мозг забит бывал уже не раз
Осколками витийственных мормышек.
Туда. Оттуда. В топку. На показ.
Слон моих фраз наглее, толще, выше.
В туннеле полном мертвенных костей
Поэзия не очень-то витает.
В пентхаусе - обители моей,
Вот где она всегда преобладает.
Писать, писать - чтоб не пришла хана,
Писать для тех, кто в список записался.
Поэзия - страна без матана,
В тебя я от рожденья направлялся.
Писать о тех? Ну щас, конечно, прям!
Писать о том? Помилуйте, всё ложно!
Писать о Той? Да к чёрту этих дам!
Писать об остальном? Возможно...
Писать всю жизнь? Эк, ты, братан, хватил.
Пропьёшь, пропишешь все свои таланты.
Писать, писать... Чего ты занудил?
Ведь мы не трагики, ведь мы - комедианты.
Девиз Серёжи Баринова искажённая версия
© Copyright: Лжебаринов, 2006
Свидетельство о публикации №106092800272
Свидетельство о публикации №106092800272
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.