Первые павшие листы. Наброски сентября

Первые ()павшие листы. Наброски сентября.

* * *

Помнить, не вспоминая
Видеть и не смотреть.
Это игра такая —
жить в-половину,
а то и на треть

* * *

Тридцать три пережил.
Тридцать семь.
И вот теперь тридцать девять...
Я не он. Не они.
Переживу.(?)

* * *

Служенье Музе, Лире, стихам...
Как больно понимание приходит,
какой ценой!
Треть жизни отрицает, забирает
и за собой в долину грез уводит.
Ты остаешься сам,
и снова пред тобой
бессмысленных сомнений рой,
надежды призрачные,
нереальность счастья...
...и много слов.
Из глубины
пришли,
набросились,
заполонили разум, сон,
сопровождают на работу и домой...
Служение словам, мечте...
и это выбор
твой.

* * *

Оно затихло.
Спит в своей берлоге
большое,
мягкое
и теплое созданье.
Тихонько ходим мимо.
Шепотом — несвязные слова.
И вроде все вокруг затихло,
но в воздухе волнуется.
Быть может то — гроза
из-за тумана к нам идет, летит?
А мы ей:
— Тише! Тише! Уходи!
Стихийное безумство пусть нас не коснется!
Пусть это существо еще поспит!
Болит в груди.
По-старому, но вновь.
Неужто снова просыпается?
Уже.
Не убежать.
И это все

* * *