Ее называют убийцей и палачом,
Ее зовут давшей жизнь, и окрыляющей.
Она очень часто бывает совсем не при чем.
Но голос ее всегда будет решающим.
Она тихий ангел с крыльями перистыми.
С улыбкой суккуба она в тебя вцепится.
И она – мишень, но ты попадешь,
Лишь куда она хочет, а не куда целился.
А вообще ее не существует в природе,
Потому что, придя, она весь этот мир пожирает.
Да, она катастрофа, но отчего-то,
Ее в жизни своей, каждый видеть желает.
И она старуха, как мир древняя,
И она лишь для нас младенцем рождается.
Потому что другие, что, лишь для них, думают.
Так они, конечно же, ошибаются.
А уж сколько о ней всего было сказано.
Так прекрасно и жалко перед ее необъятностью.
Бесполезность ее описаний граничит с глупостью.
Как и эти стихи, с очень большой вероятностью.
Все про
© Copyright: Лев Соколов, 2006
Свидетельство о публикации №106092602345
Свидетельство о публикации №106092602345
Рецензии