Когда-то давно, лет тридцать назад,
Начал писать кто-то книгу.
С тех пор уже много воды утекло,
Писатель изчез, или сгинул...
Но книгу читают, и по сей день,
Небрежно листают картинки.
Здесь каждый найдёт себе пару страниц,
Обсудят подружки новинки...
Хоть томик нестарый, но желты листы,
Замяты, затёрты, залиты вином.
Текст "ходит" по полкам, витринам, клозетам,
Забыт и не виден там чей-то геном.
Но как-то книгу взял ребёнок,
И только начал он читать учтиво,
Мамаша молодая томик вырвала из рук.
Мол "Никчему тебе пустое чтиво..."
Когда-нибудь бродяга книгу ту найдёт,
В костёр подбросит не читая.
Его согреет тот рассказ,
В огне страницами пылая.
Так где-же ходит этот бомж?!
Меня стегает время-плеть.
Скорее бы согреть кого-нибудь за час,
Чем на глазах веками тлеть...
Затёртая, но не прочитанная книга
© Copyright: Рябов Вова, 2006
Свидетельство о публикации №106092300715
Свидетельство о публикации №106092300715
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.