Страницы

Переписываю набело страницы,
Вспоминая снова празелень причала.
Журавлиным оперением… синицы
Изумлённый, я смотрел, как ты молчала.

Огорошенный, застыл на новой ноте,
Бросив тот час же вымучивать героя.
Рисовал тебя фломастером в блокноте.
Морвокзал кренился пыльной кобурою.

Протянув тебе рисунок торопливый,
Ни на что, ни на кого не уповая,
Услыхал твой голос шелестом оливы:
«Восхитительно. Спасибо. Как живая».

Повернулась, пошагала, удаляясь.
Цепенея, не посмел тебя окликнуть.
Просто так стоял, волнуясь, умиляясь
Трепетавшему теряемому лику.

Просто так стоял, покуда не стемнело.
Ты была внутри, а я хотел – снаружи.
Всё вовне, как океан, обледенело:
Камни, пирсы, катера, дорога, лужи.

Что-то важное иссякло – не душа ли?
Пустота – тетрадь в линеечку косую.
Ни фломастерами, ни карандашами
И ничем иным я больше не рисую.

С той поры по эту сторону границы –
Цифры с буквами да точки-запятые.
Заполняю мелким почерком страницы,
Где всегда одной тебе дарю цветы я.