Разменяла на правду истину,
Разучилась я тонко чувствовать,
Передумала все, что мыслимо,
Остальное списала как грустное.
Вот, расселась у телевизора
И орешки грызу миндальные,
А могла б, может, стать актрисой я,
Может даже, почти гениальною.
Словно пыль все мечты детские
От меня разлетаются по ветру,
Аргументы мои веские –
Слишком много печального опыта…
И в бездумном этом метании
Нахожу свои мелкие радости,
Не пускаясь в самокопание,
Чтоб не видеть своей неважности.
И собой становлюсь по случаю,
Измеряя покой грозами,
Только сны временами мучают
И встречается утро вопросами:
Неужели я обескрылена?
Неужели любовь – вымысел?
Неужели все так бессмысленно?
Неужели я все это вынесу?
Неужели мне все привиделось,
И живу я лишь из солидарности,
И так дешево всю свою избранность
Продала я чужой бездарности?
Неужели...
© Copyright: Дэлия Белая, 2006
Свидетельство о публикации №106091900070
Свидетельство о публикации №106091900070
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.