Никотин, набухли десны,
Будто почки по весне.
В сентябре никто не спросит,
Кем была тогда тебе.
Кровь. Глотаю. Вкус соленый,
Сладок солод, горек мед.
Был когда-то мне так дорог...
Время мимо нас идет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.