О смысле жизни

На книгу «Эстетика самоубийства»
 Л. Трегубов, Ю. Вагин.

А по небу плывут облака,
как и тысячи лет назад.
На душе у меня тоска
и глаза в пустоту глядят.

Мне решить бы последний вопрос,
завершающий жизни итог:
толи выбрать покруче утес,
толи пулю пустить в висок.

Там в ущелье глубоко
станут вороны тело клевать,
а орлам, что парят высоко,
на кончину мою плевать.

В море жизнь свою загублю,
на песочке буду лежать,
а морская волна мою
колыбельку начнет качать.

Но морские крабы, резвясь,
станут кости мои таскать,
беззаботно туристы, смеясь,
станут мусор за борт швырять.

Лучше мне отравиться скорей,
где-нибудь, средь полей и берез,
вдалеке от знакомых людей,
пожалеют меня до слез.

Зашумит у берез листва –
скажет: был, ни крестьянин, ни дачник.
Разнесется вокруг молва –
проходимец он и неудачник.

Разберутся, и скажут так:
может быть без презрения, с укором,
прожил жизнь свою кое-как
и подох под забором.

И зачем он коптил свой век,
если так полюбилась могила,
умереть даже, как человек,
видно смелости нехватило.

Улететь в голубую даль,
с облаками и звездами плыть –
только смерть свою, как медаль,
прежде надо еще заслужить.