Напрасно ты сутулился,
о пропитом скорбя –
отверженного, улица
уважила тебя.
За дерзостью ты прятал
обманов боль и страх,
но жил аристократом,
рассудочность поправ
Родня тебе купила
могилу и оркестр,
ты был живым не мил им -
скорее тяжкий крест.
Они тебя чурались,
ты им предпочитал
к чужим, к изгоям жалость,
любовь ко всем бомжам
Ты прятался за водкой
от славы и карьер,
своею хриплой глоткой
нам подавал пример
неприниманья жизни,
когда царит в ней ложь.
Ты был, возможно, шизик,
но на святых похож
Ты стал семье обузой,
мол, пьяница, дебил,
хотя когда-то в вузах
престижнейших звездил.
Теперь родня довольна,
заблудший возвращен:
лежит в гробу покойник,
достойно, хорошо...
Прощай, дворовый витязь,
бутылок Дон Кихот!
Не сморщивай, обидясь,
закоченевший рот:
никто тебе полушку
не сунет под пиджак
Эй, тело или душу
увозишь, катафалк?
Евгению Ляпину, соседу по коммуналке
© Copyright: Михаил Тищенко, 2006
Свидетельство о публикации №106091100267
Свидетельство о публикации №106091100267
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.