Отцу

Ну, может, и не Бог, а ученик
Один Его, не мастер – подмастерье
Так разукрасил малым птицам перья,
Придав творенью завершённый лик.

Синицы, воробьи и снегири
На общий взгляд неярки и неброски,
Но эти пятнышки, вкрапления, полоски –
Какая в них палитра, посмотри.

А кто горстями разбросал цветы
Лесные – наши лютики, фиалки?
Старшому времени на мелочь было б жалко,
На прочие, неглавные черты.

Но сложность, вложенность – им нет конца,
Гляди, глаза бы только не устали,
Какая нескончаемость деталей,
Нет, все же – Он, повсюду вдох Отца.

А мы в своих трудах сродни Ему?
Ведь смысл не в том, что – много или мало,
А чтоб в твореньях наших и уму
И сердцу тоже места доставало.

А без него – откуда быть любви,
И твоему тогда не жить творенью.
Будь то молитва, стих иль куст сирени,
Кому ты сможешь наказать: «живи»!

Да, воспитай детей, да, выстрой дом,
Но и вдохни любовь к себе сыновью,
Чтоб без тебя не лишь твоим трудом
Жил мир твой, а еще – твоей любовью.