Музыкант

Ночь приходит в город украдкой.
Растекается по бульварам.
Город с ней забывает возраст.
И не чувствует себя старым.

Я сегодня устал немного.
Вечер вышел какой-то странный.
Непрямая моя дорога.
Завела в кабачок безымянный.

А в кабачке музыкант нетрезвый.
Но в пальцах чутких гитара млеет.
И он играет модные песни.
Да только это меня не греет.

Я подойду к нему в перерыве.
Пока он курит свою сигарету.
На труд ему положу купюру.
И попрошу я его за это:


Ты о любви мне спой.
Но не о злой.
Не о той,
 что шутя
 разбивает сердца.
О любви мне спой,
 о иной,
 о святой.
Что раз найдя, - и с тобой до конца.
И перебором струн
 расскажи мне о ней.
Что она заблудилась,
 но все же живет.
И сторонясь злых людей,
 С далеких полей,
К тому кто ждет и верит,
 Придет.


Глянет музыкант с тихою усмешкой.
Струны зазвенят, он начнет неспешно.
Музыкой своей, сердце растревожит.
Будто птичка бьется, вырваться не может.

Вспомню о хорошем, будет грустно, - пусть.
Время припорошило, светлой будет грусть.
А потом под утро выйду я на улицу.
Где осенний ветер с листьями целуется.

Снова будет быт, снова дом, работа.
Закружат меня, как водоворотом.
Но ведь будет день, поздно или рано.
Сердце защемит, и вечер станет странным.



Ты о любви мне спой.
Но не о злой.
Не о той,
 что шутя
 разбивает сердца.
О любви мне спой,
 о иной,
 о святой.
Что раз найдя, - и с тобой до конца.
И перебором струн
 расскажи мне о ней.
Что она заблудилась,
 но все же живет.
И сторонясь злых людей,
 С далеких полей,
К тому кто ждет и верит,
 Придет.